одни трусы, очки и монитор,
мерцает, словно кафелем, стена,
Наташка не звонит – пошла она.
Пошли бы все, да некому идти.
Ушли все, кто куда… Кто в магазин,
а некоторые просто так – гулять,
мне, по большому счету, наплевать,
куда и кто ушел, и кто придет.
Сижу, пишу, а год минуты жрет
и не подавится, козел.
Пожарником я в детстве быть хотел –
поел, поспал, на пламя поглядел.
Пожарником не стал, стал беглецом
от правил, что бубнили мать с отцом,
но чем от правил дальше я бежал,
тем больше этих правил я встречал
на лицах и в признаниях людей.
Еще я в детстве презирал блядей,
потом вдруг познакомился с одной,
потом еще с одной, еще, еще…
А бляди – те же женщины на вид,
с одной лишь разницей – у них не там
болит,
где у обычных муз.
Пойти, купить себе арбуз?
Пишу. Сижу средь томных стен
и не ропщу ни на судьбу,
ни на фонтан идей,
немножко недопонял я людей,
или они меня… А впрочем, все,
что я здесь написал, лишь оттого,
что рано разбудили… Телефон…
Август 2001 г.
