которая горит немым сапфиром,
смущая бесконечной добротой.
Мне жребий выпал, может быть, иной,
а я себе застыл среди покоя,
и только волки спозаранку воют,
считая меня преданной Луной.
По парку ходит с молодой женой
вчерашний день, а мне не отозваться
на окрики его, и улыбаться
приходится кометам
и поэтам,
и в этом кроется большой секрет.
Мне бесконечно много тысяч лет,
но каждый норовит со мной тягаться.
Им все бы, малым детям, поиграться.
Не до игрушек мне, пора уйти –
рассветом землю, утро, освятив,
мне отдых дарит. Бриться. Умываться.
И на работу. Хватит. Посветил.
Декабрь 2001 г.
