Это больше, чем Луна.
Это больше, чем Солнце.
Это – выколов глаза,
улететь хочется!
Это – звучная струна –
сердце в обморок рвется.
Это ты и это я.
Ветер не наорется.
Дочь твоя – моя мечта.
Крик попугая.
Слезой умытая щека...
Фонтан Рая.
Чайка, рвущаяся вдаль.
Счастье. Нету мочи
радоваться, кричать
о своей доче.
Дочь.
Игрушка в ползунках.
Первая гвоздика.
Мячик в валенке. Страх
от крика до Лика.
И компот в пюре.
На дворе – розы.
Счастье в конуре.
Не слова – мимозы.
И грезы. И слезы.
И звуки разной разности.
Дочь моя. Кровь. Крик. Радость.
Не наказанье – слабость.
Я к ней не привык.
Не люблю. Не скучаю.
(Так жена говорит).
Я с ней не живу.
Я с ней умираю.
А без нее – не жил вовсе.
Дочь мою жена
на руках носит.
И с ней возится.
А дочь кочевряжится...
Обмочится. Опоносится.
В мой пиджак наряжается –
и к зеркалу, проказница!
– Ах, ты, бессовестная! Ах, задница!
– Папа, ты меня любишь?
– Какая разница? А ты меня?
– Нет лазницы…
Доча моя. Дочь моя. Дочь.
Задира. Ангел. Святой комочек.
Свет в окошке и бельмо на глазу.
Досталось кошке. Пожалею.
Хорошая. Хлопай в ладоши.
Хлопай. Ан-н-н-то-ша-кто?
Ан-н-н-то-ша-где?
– Ты будешь спать или нет?
– Да, буду. Хочу в туалет…
Дочь моя. Дочь. Дочка. Тучка.
Точка. Тире. Проталина.
Игрушки навалены.
Подушка схвачена.
Ваза свалена.
Розы раскиданы.
– Папка придет – убьет… выпорет!
Не убьет.
Поворчит.
Покричит.
Сердце вырвет.
На ладонь положит.
Сожмет.
И обратно в грудь затиснет…
25 ноября 2003 г.
