С. С.
У нее всегда цветы в горшочке,
по столу размазана печаль.
...точки, точки, точки, точки, точки...
Мне ее немножечко, но жаль.
Мне ее немного не хватает,
с той минуты, как она ушла.
Я ее частенько вспоминаю,
пыль стирая с обшлагов окна.
Не было ни страсти, ни упреков,
ни рыданий, киснущих во ржи,
не было свиданий, и намеков,
что пыльцу роняют в камыши.
Прожили мы с ней четыре года,
словно прожили один лишь день;
за окном скалистая погода
вновь напомнит листьями о ней.
Листья не сумеют возвратиться,
как она вернуться не смогла,
мне которую Луну не спиться,
а она уснула, где легла.
Видит сны, поглаживая дочку,
топчет в башмаках чужую твердь,
ставя дню увесистую точку,
сном благим обыгрывает смерть.
Ноябрь 2000 г.
