рекою рука,
меж холмов груди
на луг живота,
ручьем клокоча,
ниже, бурля,
за собою меня
уносит поток,
жизни итог
подводит у ног.
Бурление – стон;
ночи покров
наполнен сном,
как вымя коров
парным молоком.
Влага течет
в глубины земли,
первый росток
сквозь недра твои
соцветьем любви
прорастает…
Тает постель...
Снег... и метель.
Все умирает…
И ты
будто бы умерла…
