но разве можно так,
сжимая сердце в ножнах,
как грушу выжимать?
Нектаром наполняя
бокалы до краев,
смеяться, угощая,
нелепых докторов?
Но разве будет питься
и жажду утолять
та самая водица,
которой не набрать
ни в роднике, ни в луже,
ни в утренней росе –
лишь только в моем сердце,
раздавленном в тоске?
