Им немного стало лучше –
полегчали тучи вмиг.
Сел на лавочку старик
и подремывает важно,
он под крышею, не страшна
ему капель канонада.
Тварь дождю любая рада.
Даже старая ограда
заблестела по-другому.
Мы на полпути из дома,
нет зонта ни у кого,
в этом прелесть
в этом… всё.
Даже смысл какой-то есть
в том, что мы с тобою здесь
мокнем под дождем, а руки,
так уставшие в разлуке
друг без друга, обрели,
наконец-то, смысл в любви,
промокающей весной.
– Я люблю тебя, ты мой, –
так сказала ты, и зной
проступил сквозь дождь грибной.
Май 2001 г.
