и Ваших рук прикосновенье
минувшей ночью было мне
не более приятно
растаявшего шоколада
в кипящий августовский день.
Вы некрасивы, ангел мой…
Рассвет продлится дольше жизни,
Вы вялой тяжестью лежите
на блекло-мятой простыне,
во сне себя не различая.
В преддневных сумерках спеша,
моя усталая рука,
на брюках молнию нашедши,
стремится подвести итог –
Вы некрасивы, что поделать!
Но пробужденья первый вздох
слетел… Невинно удивляясь,
Вы открываете глаза
(большие серые глаза),
в них отражается Вчера,
и я в них тоже отражаюсь.
