Сижу один в пустой квартире, гол – одни трусы, очки и монитор, мерцает, словно кафелем, стена, Наташка не звонит – пошла она.
Пошли бы все, да некому идти. Ушли все, кто куда… Кто в магазин, а некоторые просто так – гулять, мне, по большому счету, наплевать, куда и кто ушел, и кто придет. Сижу, пишу, а год минуты жрет и не подавится, козел.
Пожарником я в детстве быть хотел – поел, поспал, на пламя поглядел. Пожарником не стал, стал беглецом от правил, что бубнили мать с отцом, но чем от правил дальше я бежал, тем больше этих правил я встречал на лицах и в признаниях людей.
Еще я в детстве презирал блядей, потом вдруг познакомился с одной, потом еще с одной, еще, еще… А бляди – те же женщины на вид, с одной лишь разницей – у них не там болит, где у обычных муз.
Пойти, купить себе арбуз?
Пишу. Сижу средь томных стен и не ропщу ни на судьбу, ни на фонтан идей, немножко недопонял я людей, или они меня… А впрочем, все, что я здесь написал, лишь оттого, что рано разбудили… Телефон…