Дочь. Это больше, чем Луна. Это больше, чем Солнце. Это – выколов глаза, улететь хочется! Это – звучная струна – сердце в обморок рвется. Это ты и это я. Ветер не наорется.
Дочь твоя – моя мечта. Крик попугая. Слезой умытая щека... Фонтан Рая. Чайка, рвущаяся вдаль. Счастье. Нету мочи радоваться, кричать о своей доче.
Дочь. Игрушка в ползунках. Первая гвоздика. Мячик в валенке. Страх от крика до Лика. И компот в пюре. На дворе – розы. Счастье в конуре. Не слова – мимозы. И грезы. И слезы. И звуки разной разности.
Дочь моя. Кровь. Крик. Радость. Не наказанье – слабость. Я к ней не привык. Не люблю. Не скучаю. (Так жена говорит). Я с ней не живу. Я с ней умираю. А без нее – не жил вовсе.
Дочь мою жена на руках носит. И с ней возится. А дочь кочевряжится... Обмочится. Опоносится. В мой пиджак наряжается – и к зеркалу, проказница! – Ах, ты, бессовестная! Ах, задница! – Папа, ты меня любишь? – Какая разница? А ты меня? – Нет лазницы…
Доча моя. Дочь моя. Дочь. Задира. Ангел. Святой комочек. Свет в окошке и бельмо на глазу. Досталось кошке. Пожалею. Хорошая. Хлопай в ладоши. Хлопай. Ан-н-н-то-ша-кто? Ан-н-н-то-ша-где? – Ты будешь спать или нет? – Да, буду. Хочу в туалет…
Дочь моя. Дочь. Дочка. Тучка. Точка. Тире. Проталина. Игрушки навалены. Подушка схвачена. Ваза свалена. Розы раскиданы. – Папка придет – убьет… выпорет! Не убьет. Поворчит. Покричит. Сердце вырвет. На ладонь положит. Сожмет. И обратно в грудь затиснет…