Медитировать с похмелья – хуже нет: прозренье не идет, и откровенье не приходит... Крамольных мыслей рубленный омлет изжогой головную боль изводит. и кажется, что мир – уже не мир, а рыба, жрущая твои поползновенья, и ты – уже не ты, а тот вампир, что хлыщет кровь своих же откровений.
Ни радости, ни смелости. Хандра. Хандра в дыму, в крови и в мыслях тоже, и жалости игла, слегка скользя, уколет, проскользив по жидкой коже и застучит в висках тупой укор, что мог бы, стал бы, был бы и так далее, но день приходит, новый приговор – Серега, будешь? – слышен оправданьем твоим грехам и отпущеньем снов, и слов, и стыдных мелкостных поступков, и ты идешь на этот вещий зов как та змея, на флейту прямо к кубку и пьешь, и куришь, и себя коришь, что день иначе должен бы начаться, но вслух с надеждой другу говоришь: «Я предпочел бы не опохмеляться»…