Стихи о танцах осень накидала... На этот раз их даже многовато: на лавочках, на подоконнике; в скворешник, еще с весны забытый, залетело одно, слегка измученное летом.
Стихи повсюду, танцы завихрились в дожде, в ветру, в детишкиных ботинках… Вот бледно-желтый «вальс» вцепился в лобовое стекло моей машины, глаз мозоля; листом осины «танец живота» застлал глаза и застилает землю.
Листом бесстыдно рыжей бестии рябины, под звуки скрипки на четвертом этаже, мне на ладони падает Мальвина в убитом напрочь сценой неглиже.
Сметен метлою дворника-киргиза усталый степ с чечеткую в охапку, и жалкой техникой прохладного релиза перекати-полям подстать два сразу модерна с дерева березы ветхо-русской куда-то катятся. Экспромт через экспромт.
Два танго с дуба рухнули и в луже вальсируют, забыв про свой фасон.
Танцует осень всеми жанрами, и стили ей не важны, не страшны судьи и места, ́ я поднимаю стоптанный уныньем листочек танца моего. Устал. Устал мой танец, катышки землицы, да капельки дождя – вот и наполнен зал. А рядом, чтоб не доводить унынье до апогея, хлюпкий карнавал из пожелтевших и почти гниющих листочков клена, бузины, травы пытается из зябкого беззвучья извлечь на выход ну хотя бы ноты три.
Они устали, им уже не скучно, антракта нет. Нет в этот раз зимы. И танцевать им до благополучья, страдать и жить до будущей Весны.