Привет тебе из дымного Норильска. Здесь минус сорок шесть. Туман. Темно. Я местным парикмахером острижен: он так стрижет – как будто всем назло.
Есть сауна. Кустарники в кристаллах: их украшает местный дымоход. Весь мир отсюда кажется усталым, а Север – бодрячком! Народ живет.
Таксисты, словно муравьи по утру, шныряют только хруст от шин. Узнав, что я – писатель, дворник, азер мудрый мне подарил с десяток новых фраз.
Ночь – день – день – ночь. Темно, глаза слезятся от недостатка воздуха и сна. Так странно среди ночи просыпаться... Продрогший полдень - полная Луна.
Норильск – почти что пасынок Природы, она не то, чтоб очень с ним строга, но как-то по общению с народом вдруг понимаешь – жизнь, она мила лишь с теми, кто живет, а не убого влачит существование в тоске. А у природы – нет плохой погоды. Любая слякоть, сырость... лишь в душе роятся, омрачая даже Солнце. Пить радость даже в вечной темноте способен тот, кто знает – свет вернется, а выключатель – он не на стене...