Ненавижу тебя за то, что ты спишь, в ту минуту, когда сердце мечется, словно в клетке, (злой звереныш, измученный экспериментом)...
Сигареты закончились тому назад три бесконечности, но потребность курить заставляет всерьез задуматься над возможностью выкурить рождественские свечи... И такая ненависть к твоему сну...
Понимаю, вина не твоя, а оставшегося за парковкой мира... Но сейчас это не доказуемо, хотя довольно объяснимо... Объяснить же можно все, даже эту несуразность – наших снов галактическую разность – твое ватное посапывание и мое остекленение от боли.
Будь сейчас моя воля, запузырил бы в тебя чем-нибудь влажным... По лицу полотенцем. Или вытряхнул из пижамы и кричал что есть дури на ухо: ты! глупая! бесчувственная! шлюха! Помоги мне немедленно или вон из моей кровати! Хватит бесить меня своим сном, хватит!
Бессилен метеорит, врезавшись в мятное сердце. Куда от навязчивости этой шальной деться? Прогибаясь сквозь сон изнеженной и ленивой кошкой, ты открываешь глаза: на меня... потом на окошко... потом опять на меня... ... опять прогнулась. – А чего ты так поздно не спишь? Вот и я проснулась.
Волосы по подушке, глаза, языком – губы... Вот тебя-то курить я сейчас и буду!