Вы некрасивы, ангел мой, и Ваших рук прикосновенье минувшей ночью было мне не более приятно растаявшего шоколада в кипящий августовский день.
Вы некрасивы, ангел мой… Рассвет продлится дольше жизни, Вы вялой тяжестью лежите на блекло-мятой простыне, во сне себя не различая.
В преддневных сумерках спеша, моя усталая рука, на брюках молнию нашедши, стремится подвести итог – Вы некрасивы, что поделать! Но пробужденья первый вздох слетел… Невинно удивляясь, Вы открываете глаза (большие серые глаза), в них отражается Вчера, и я в них тоже отражаюсь.